Periodismo brutal (entendido en sentido griego)

Mi futuro

Cada día odio más a los periodistas. Ayer un chico me dijo que había entrado a la escuela porque quería escribir. Yo le pregunté: ¿Cómo un periodista de notas informativas o como García Márquez?, y él me dijo: Es lo mismo.

Claro, le creería al muchacho si estuviéramos unas décadas atrás, pero hoy, que nadie cree en nada y que como dijera Capusotto “ya nadie piensa en un mundo mejor; que es más factible el desarrollo intelectual de una ameba que de cualquier ser humano”, no, en esta época no le creo.

Un amigo dijo algo extraño el otro día, “A mí me da vergüenza decir que estudio periodismo”. Los chicos lo miramos extrañados…, pero cómo y entonces para qué se metió en la escuela. Nada, lo entiendo. Yo mismo, el que redacta inútilmente esta cartilla indignada contra los periodistas, pretendo en un futuro recibir en mis manos un pedazo de cartón que acreditará que soy uno de ellos. Por eso prefiero jugar a que estamos en otra década, pero como no existe ya la oficina de Rocinante y Prensa Latina no es lo mismo, me inventaré un escritorio en un rincón de mi cuarto. Haré que mi computador tome un carácter duro y sus teclas suenen más de lo que lo hacen. Bajaré el volumen de la luz, me tragaré el humo de los cigarros sin importar que sus huellas sean el camino putrefacto en mi aliento y mis pulmones. Beberé vino como agua. Entenderé mucho más la lectura tras la segunda copa. Me reiré solo y me vendrán miles de ideas en un instante de embriaguez. Al final quemaré una hoja, dictaré un testamento al solitario yo, que escribe en la máquina. Pensaré en las mujeres que rozaron sin temor mis manos.

Los titulares, las bajadas. “Corre, corre, allí está el ministro”. “El títere Murdock realizó polémicos comentarios contra los judíos”. ¡No joda’!

Nada, el periodismo a veces parece una mierda quejándose del culo.

Mauricio Leandro

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