En la oficina I

Soy una historia al borde de la historia. Soy quien mira como lente de cámara el mundo y las palabras que le rodean.

Sí, no puse atención en las clases, jamás me concentre ni leí un libro entero, pero pretendí amar antes de sentirme humillado, antes de vender mi lana y mis ideas por un par de risas de quienes “sí sabían vivir” y eran las mesas que estaban en el centro del mundo.

No confíes en mí hermano, pues el miedo que me invade puede matarte como me mata cada día cuando alimento esas oficinas con falsas esperanzas, oficinas que luego de la jornada me defecan por una de sus puertas hasta el día siguiente, donde vuelvo a entrar perfumado y a salir envuelto en mi hedor.

Pero si la besé: ¿de qué me quejo?; me quejo de estas oficinas que me tragan y me cagan todos los días, me quejo de tratar de buscar mi sombra en los periódicos, mi sombra sin nombre.

Cada día me levanto con sabor a sangre en mi boca, me veo el pecho y el abdomen y lo tengo repleto de puñaladas.

Me voy furioso y miedoso al metro, soñando que asesino a todos mientras mi mano aprieta bien mi bolso para que no me lo roben los espejos; me voy tan furioso con todos estos hijos de puta que me han apuñalado todos los días; me voy tan furioso porque ya detesto ese sabor a sangre, pero en los vagones del metro descubro

quién es el culpable.

El sátrapa se para frente a mí y me sonríe injuriosamente todos los días…, yo bajo la cabeza y cuando lo veo, se pasa un cuchillo por la boca y manosea a una colegiala de escote exagerado.

Él hace todo esto mientras me mira, mientras sigue sonriendo. Yo lo veo y me dan ganas de matarlo, de tener una pistola para perforarle el cerebro de un solo tiro, pero no tengo armas y soy muy miedoso para dispararle a la imagen que me refleja en el metro.

Mauricio Leandro

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3 comentarios en “En la oficina I”

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